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哈兰德皱眉：“不是阴影。”

不是阴影，哈兰德很清楚。

年轻的时候，人对失败的感知常常比胜利更清晰。胜利会被欢呼冲散，被合影和奖牌包揽。

哈兰德站在那里，看清楚了少年的脸，他笑的很开心。

哈兰德当时不喜欢这个笑容，过于肆意。

但他移不开眼睛。

对手很强，是一种直接的吸引，少年时期尤其如此。你不必在意，但会记得他怎么击败的你。

你甚至可能讨厌他，却仍然会在脑子里把那一脚球反复播放。

为什么能这么踢？

为什么敢这么踢？

如果是我，我会怎么踢？如果是我，我能不能进？

哈兰德那天没有和多米尼克产生握手以外的交流，没有所谓命运感的对视。也没有任何慢镜头里才会出现的少年宿命。

他们离得很远，一个在胜利的人群里，一个在失败的人群里。

远到哈兰德只记住了那个背影，那个进球，那个名字，还有他的球衣号码。

17。

这个数字在那个时候没有任何温柔含义，他只是一个数字而已。

……

多米尼克坐在沙发上，表情慢慢安静下来。原本那些调侃的神色被一点点收起来，只剩下怔然。

“我竟然不记得你。”他说。

“那场比赛，我只记得，我们赢了，记得队友扑过来差点把我压死 ，还有更衣室里面有人把饮料泼了我一身……”

“但是我居然不记得你了。”他有点后悔。

哈兰德只是点了点头，“我也一样，doi。我们赢过很多比赛，胜利总是明亮的杂乱的，如果你要我细数每一个被我打败的对手，我也未必记得。”

过了很久，多米低声问：“所以你后来选了17号，是为了记住输给了我？”

哈兰德：“后来我去萨尔茨堡，第一次在球员名册上看到你的名字，我就想起了那时候的你。”

“哦。”多米有点得意洋洋，“所以你当时就知道未来会和那个绝杀你的匈牙利人做队友。”

“嗯。”

“什么感觉？”

哈兰德认真想了一下：“有点儿不舒服。”

多米笑出了声：“你就不能捡点好听的说吗？”

“但是期待更多。”哈兰德说：“我想知道，他现在怎么样了。”

“后来呢？”多米问。

“后来你来机场接我。”哈兰德看着他，眼神变得很柔和，“你举着我的名字，站得很不耐烦。”

“我他妈这么明显吗？”

“你说是我的新朋友。”

“我很友善，嗯……”

哈兰德笑了：“那时候我就想，啊，原来是他。”

难以招架，初见你时的惊心，是胸口哗啦啦落地的动魄。

好像那个2017年的雨，并没有真的结束。它只是被折叠起来，藏在时间里。

等到落地机场的某个下午，被一个举着名牌的人重新摊开。

“17，代表着2017年，代表着那个u17赛场，代表着我的17岁，代表着你，不可以被忘记。”

原来是他，原来那个人会在机场接他。原来那个红色球衣的17号会把他带进新的城市里。

原来失败不是故事结局。

多米：“shit，为什么你到现在才跟我说？”

哈兰德：“说什么？”

“说你是谁，说我是谁啊。”

“你一直在说话。”

“……”

“从机场到宿舍，你一直在说话，我没找到机会。”

多米：“你可以打断我。”

“那时候不熟。”

“后来熟了呢？也不说。”

哈兰德：“后来更难开口……”

“为什么？”

为什么啊……

哈兰德看着他，很久没有回答。

因为后来他记得的东西越来越多。多米使坏时候的眼神，被队友调侃时不服输的表情，说“silly boy”时候的语气，进球后跳上自己背的力气，在雨里抱紧自己的脖子时，胸口的跳动。

事情一旦越来越多，最早那个雨天反而变得更难开口。